Nos r?cits s'entrelacent telles les bandes de lirette dans la trame d'un tapis. Et chacun y reste pris. Jusqu'? l'usure.
En devient partie int?grante.
L'id?e de d?part ?tait peut-?tre autre que le r?sultat, ou alors nous sommes parfaits - un r?cit parfait, sur tout, sur rien. Sur la vie telle qu'elle a ?t?. Mais jamais sur ce qu'elle aurait pu ?tre.
Je suis tiss?e dans ton r?cit. Inextricablement.Cinq fr?res et soeurs gra