"Cuando yo era chico, en los primeros a?os cincuenta, viv?a en Pringles un artista pintor con ese prestigio ambiguo que se ganan en un pueblo los que practican actividades improductivas. No es que este hombre fuera un pintor y nada m?s, eso habr?a sido demasiado raro para la ?poca y el lugar. Era un vecino antiguo como cualquier otro, integrado a la gran familia del pueblo, retirado del comercio, viudo, con hijos grandes que se hab?an ido, como emigraban tantos j?venes en busca de horizontes que no les ofrec?a Pringles. Como me fui yo tambi?n, cuando lleg? la hora. Entonces era muy chico, de estas historias me enter? por cuentos, y las complet? a mi modo, con reflejos de lecturas y con la desenvoltura que me dio la naciente vocaci?n literaria."