Nada aquí es falso. Es vida real, explotada. Un tipo de la periferiaque escribe una arenga esperando prender un incendio. Hermano yonquimuerto, exnovia trepa, padre sindicalista en derrota, madre con lavida embargada... Y entre ellos: tipo anónimo, un ordenanza deinstituto que pasa costo mientras lee a Jack London y sueña con montar una carpintería y fabricar trineos. Podrían ser los personajes de una mala novela, con todo contado desde afuera. Con benevolencia ytécnica. Sin carne, suciedad ni sangre. Pero no. Esto no es unanovela. Esto mancha. Que los curiosos den media vuelta. Aquí no haycondones ni medias tintas. Esto es un panfleto, una arenga. Unbanderín de enganche «para seguir viviendo.» «Este libro es unapromesa que haréis o no haréis cuando lleguéis al final.» Una promesaque incluye fuego y gasolina. Para quemarlo todo. Para organizarnos yque el edificio arda hasta sus cimientos.